El 8 de mayo de 1937 nació en New York, Thomas Pynchon. Escritor de culto del que nunca les hablé hasta ahora.
No es un escritor masivo ni de exagerada circulación. Sus libros son complejos, por momentos absurdos, por momentos el colmo de la cordura y lo verosímil. Es muy célebre porque ¡la última imagen que se tiene de él, es de cuando tenía 18 años! ¡Tanta es su fama respecto de conservarse en el anonimato, que ha aparecido en algún capítulo de Los Simpson, con una bolsa de papel madera en la cabeza!
El arco iris de gravedad, publicado en 1973 es quizá su obra más conocida y no tan leída. Se trata de lo siguiente: Tyrone Slothrop, militar norteamericano que trabaja en Londres para la inteligencia aliada, durante la Segunda Guerra, tiene una peculiaridad: cada vez que cae una V-2 , bomba alemana autopropulsada, él tiene una erección, por haber sido objeto de niño de un experimento pavloviano.
¡Son 1148 páginas (reconozco que empecé a leerlo hace más de 10 años, y no era la lectora que soy ahora, por lo que apenas avancé 800 del libro) de una narración total, vertiginosa, absurda y con profundas reflexiones vestidas de delirio, en las que no faltan ¡argentinos y el Martín Fierro!
El arco iris... es una experiencia de lectura que vale la pena hacer, aunque no lo leas todo. Recorrer sus páginas ¡es como hacer 10 talleres de escritura a la vez, con escritores diferentes! Narra todo, y lo narra como quiere. Es algo descomunal.
Comparto con ustedes hoy, algunos párrafos.
" (...) No debe olvidarse que el verdadero negocio de la Guerra es comprar y vender. El asesinato y la violencia se rigen por normas subjetivas, y pueden confiarse a los no profesionales. La naturaleza masiva de la muerte en tiempos de guerra es útil en muchos sentidos. Sirve de espectáculo, equivale a maniobras de diversión de los verdaderos movimientos de la Guerra. Proporciona materia prima que será registrada por la Historia para que ésta pueda ser enseñada a los niños como un encadenamiento de violencias, de una batalla tras otra, y dejarlos así más preparados para el mundo de los adultos. Mejor aún, la muerte masiva es un estímulo para los sujetos ordinarios, los tipejos que intentan coger un trozo de ese Pastel mientras todavía están aquí para engullirlo. La verdadera guerra es un festejo de los mercados. (...) La Guerra, el Imperio, facilitará estas barreras entre nuestras vidas. La Guerra necesita dividir de este modo, y subdividir, aunque su propaganda siempre hablará de unidad, de alianza, de unificación. La Guerra no parece desear una conciencia popular, ni siquiera del tipo que han inventado los alemanes, ein Volk ein Führer, un pueblo un Führer: quiere una máquina con muchas partes separadas, no una unidad, sino una complejidad..."
"(...) ¿Qué ocurre cuando un paranoico se encuentra con otro paranoico? Un cruce de solipsismos. Evidentemente. Las dos formas crean una tercera: un moiré, un nuevo mundo de sombras que fluyen, interferencias... (...)"
"(...) Almas como golondrinas de granero, hechas de pardo amanecer, se elevan hacia los blancos techos..., son únicas en la Zona, responden a la nueva Incertidumbre. Los fantasmas solían ser semejantes a los muertos o espectros de los vivos. Pero aquí, en la Zona, las categorías se han confundido terriblemente. La situación de la palabra que echas de menos, amor, y su búsqueda se han vuelto ahora ambiguas y remotas, pero esto es incluso más que la burocracia de la ausencia masiva: algunos todavía viven, otros han muerto, pero muchos, muchos han olvidado lo que son. Sus apariencias ya no sirven. Aquí sólo hay envolturas bajo la luz, en la oscuridad; imágenes de la Incertidumbre...".
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